el teatro de la vida

En las noches frías su cama es un campo de batalla abandonado y lleno el vacío con voces, disfrute y gozo. No puedes imaginar el caos, las multitudes, las cacofonías de operas anónimas que están estructuradas y resuenan en el patio de su cabeza mientras sostiene la varita mágica que le dio un hada mientras las sirenas turbulentas se burlaban. Todos quieren el papel principal y tarde o temprano sacan sus garras. Ojos moribundos, se arrancaban los cabellos, y termina en baño  de sangre. Esto no se lo cuenta a nadie habitualmente, pero entre locos es fácil entenderse.
Los placeres histéricos son las estrellas del escenario, están golpeando su cabeza contra las paredes, aferrándose a mantas.  Pasan del grave al agudo y suben las octavas sin moderación, hasta la nota final que hace largarse a los gatos y estallar las copas de cristal  excitadas , agitadas de espasmos y los ojos descompuestos babeando y produciendo ruidos extraños como si fueran estrangulados.
Le gustan generalmente los flacos con una voz profunda que gimen como cuando un autobús  para antes de exhalar el último suspiro, antes de entregar el alma, con la garganta llena de notas estridentes y escalofríos repentinos.  Naturales y simples, que  no disimulan nada, sino  no lo  añaden tampoco, dan exacta medida de su goce. Bufidos o mugidos, según el humor.
Presta oídos para oír el canto de sutiles placeres discretos mientras muerde sus labios temblorosos y de vez en cuando emite un suspiro, un susurro y ello la lleva hasta el colapso de un inevitable derrumbe. Adivinando el lento ascenso del placer, que no pánico tembloroso, jugando pianissimo con la punta de los dedos.
Es el silencio estéril que reina en la sala,  impregna todo el espacio cuando los ecos callan.
Y cae el telón sobre la escena en un chirrido poleas.