¿Vuelvo?

¡Buahhh, vaya meada! ¡Qué  placer! ¿No?

Por qué escribir aquí. O mejor dicho para qué subir aquí lo que he escrito. Esta pregunta me la llevo haciendo hace tiempo y no encuentro la respuesta.

Antes me daba morbo que me leyesen extraños o quizás tampoco era morbo, no sé, era una sensación rara.

Algunos que me han leído han cuestionado mi vida, que si soy una triste o que doy una imagen diferente, que vivo enamorada, que si soy tonta por no ser correspondida, que si tengo un amor escondido o un amante casado y con 20 hijos. ¿Qué saben ellos de mi vida? Nada, nada de lo que se puedan imaginar es cierto. Que si quiero un novio perfecto y no entienden que no necesito a nadie para ser feliz y que si tengo a alguien no lo compartiré.

Son los sentimientos que se clavan en mi cabeza, lo que vivo o no, lo que me inquieta. Pero quiero ser libre, quiero sentir el viento fresco de la mañana cuando tengo la ventana abierta y me despierta un pájaro con su canto.

Es a lo que recurro cuando no me gusta mi entorno, cuando no puedo más o no entiendo el cómo, el por qué y a lo que recurro para encontrar lo que deseo construir.

Es el silencio. El silencio que estalla, el silencio de oír que al final siempre queda.

Y dicen que los escritores de verdad publican sus obras para que la gente las lea, lo hacen también por el reconocimiento que eso supone. Debe ser un halago a su inteligencia.

Pero yo no busco nada de eso, además no me considero ni siquiera una escritora, solo escribo mis rayadas, imaginadas o verdaderas, eso no importa. Si, por que no todo lo que escribo es real o vivido, ni todo lo que vivo lo escribo.

Pero soy yo misma, la de siempre, la de la risa fácil aunque por dentro me lleve un torbellino. Soy la que toma un café en la terraza de la plaza al sol hasta ponerme colorada. Si, exactamente soy esa, la que comparte contigo tus ratos muertos, la que te cuenta su vida y que le gusta no perderse nada de la tuya.

A veces no es más que silencio con música de fondo cansándome de contar cosas soñadas, mañanas y tardes soleadas a gritos, gritos de alegrías y tristezas. Sólo es que exteriormente manifiesto poco e interiormente vivo más de la cuenta. Solo que soy lo que escribo y escribo lo que soy.

Y no necesito nada más. Te necesito a ti para que salga todo el humo de mi cabeza. Y dicen que menos del cuarenta por ciento de la población es la que lee libros, así que me pregunto cuánta gente se detiene a leer blogs. Creo que muy poca, pero no importa volveré a subir aquí mis rayadas por si sirve para algo o para no sentir el frío, ese frío que hiere y hace daño a veces o el calor que se siente en la piel en verano cuando se pasea por la playa y causa alegrías aunque corras el peligro de tener cáncer de piel.